Ich warte die ganze Zeit darauf, dass der alte Mann mit den Krücken auf Gott zu sprechen kommt, schließlich steht auf seiner alten ledernen Umhängetasche etwas von Jesus, aber die Wendung kommt nie. Er erzählt von einem Freund, der lange in den USA gelebt hat und dessen Friedhof er nicht wiederfindet, obwohl er bei der Beerdigung hier irgendwo in der Nähe gewesen ist, von Indianern, die er lange finanziell unterstützt hat, damit sie studieren können, von seinen Nachbarn in guten Positionen, die mit ihm auf Augenhöhe reden, obwohl er sich nie ein Vermögen anhäufen konnte und von seiner Mutter, die als junge Frau bei einer reichen jüdischen Familie gearbeitet hatte und schließlich kündigte, als sie sich nicht mehr gegen die Übergriffe des ältesten Sohnes verteidigen wollte. Immer wieder kommen ihm Tränen der Rührung und ich bin mir jedes Mal unsicher, ob es gleich nicht doch in ein Lachen oder Schluchzen kippen wird. Immer wieder überschlägt sich seine Stimme, aber bis der Bioladen schließt, habe ich noch Zeit.