Der Druck steigt. Die Hitze ist tropisch. Erst zerbreche ich meine Knirschschiene, als ich unterwegs zurück zum Schlafzimmer noch die Wäsche aus dem Wohnzimmer aufsammele, dann trete ich gegen den Zeh von J., als wäre ich das verirrte Tischbein oder der Türrahmen, und am Abend taucht die Tanzlehrerin einfach nicht zur Stunde auf. Zu dritt sitzen wir auf dem Boden im Studio und denken an die, die sich für den Biergarten oder ein Eis entschieden haben.