Jahr: 2024

Immer öfter riechen die getunten SUVs nicht nach Benzin, sondern surren mit einer schweren Parfümfahne an mir vorbei und auch die Lieferräder sind alle elektrisch. Nur der alte Taxifahrer hängt noch an seinem Verbrenner. Die Sikhs mit den Pizzataschen überholen ihn an der Ampel, aber er raucht und verbrennt.

Auffordernde Blicke und Worte bei der Poetry Night in der Jurte am Rand des Saunafestivals, aber was ich anzubieten habe ist mir zu straight, zu white, zu cis, zu leicht, zu alltäglich für betonte Bedeutsamkeit und das zustimmende Schnipsen mit dem an der Feuerstelle Identitäten bestimmt und verteidigt werden.

Die 48 Stunden Brunch der Marquise neigen sich ihrem Ende zu. In vollgekrümelten Kissenlandschaften suchen die vollen Leiber einen Platz für ihre letzte Tasse. Die Spülmaschine übernimmt das Ambient-Set, der Geschenketisch knackt im Takt seiner Last und irgendwo unter dem Bastelmaterial wird noch ein Gast vermutet.

Im Supermarkt finde ich dich nicht wieder und male mir aus, wie das der Tag sein könnte, an dem ich merke, dass ich mir dich die letzten drei Jahre nur eingebildet habe. Wie ich erst eine Weile zwischen den Regalen suche, dann den Chat im Handy nicht mehr finde und schließlich in eine leere Wohnung heimkehre.

Quizmaster und Geburtstagsküchenchef

Am Rand vom Dreh stehen und so aufmerksam und kritisch gucken, dass niemand infrage stellt, warum ich eigentlich dabei bin und mir im besten Fall sogar noch etwas zu Essen anbietet.

Dann zu spät zur Gruppe kommen und sich entschuldigen, dass das Taxi wegen Präsident Macron im Stau stand, wie so ein wichtiger Medientyp dem Essen angeboten wurde.

Einem Streamer im Replay beim Schlaganfall zuschauen, wie der Chat scherzt und kippt. Dann ein Video von der Raketenabwehr über Israel. Und dann kommt noch eine Schleife um das letzte Geburtstagsgeschenk.