Ein Wikingerkrieger, geschmückt wie ein Indianerhäuptling und gebaut wie ein feuchter Männlichkeitstraum rechtsradikaler Comicnerds steht auf einer Klippe und hüllt sich brüllend in einen Sturm. Seine Hände greifen blutverschmiert nach den Blitzen, seine Stimme sprengt den Fels und sein Wille formt das Auge des Orkans. Im Kegel aus Licht ist es still, die Gischt verdampft auf seiner Haut. Er schwebt hinab zur Wasseroberfläche und da wo seine Füße die Wellen berühren, erstarren sie und tragen. So tanzt er aufs Meer hinaus.