Jahr: 2023

Besichtigung außerhalb von Berlin. Wirklich außerhalb, das hier ist nicht nur knapp Brandenburg, sondern Spielautomat beim Döner zwischen Kampfsportstudio und Waffengeschäft Brandenburg im Takt der Regionalzüge.

Das Saunafestival verregnet. Die eine Wolke hat der Deutsche Wetterdienst vorhergesagt, die andere hätte ich kommen sehen müssen. Ein Schirm reicht nicht.

Wut auf den Typen, der bei der Theaterschnitzeljagd absichtlich und grinsend Spielregeln ignoriert, weil er weiß, dass die Schauspieler nicht mehr machen werden, als ihre Entrüstung noch ein bisschen überzeugender zu spielen.

Es gibt viele Dinge, die ich nicht öffentlich aufschreiben darf oder will, aus Datenschutzgründen oder Mitgefühl, weil ich das so unterschrieben habe oder weil ich die Unterschrift meiner Erziehung bin, aber trotzdem kann ich sie ja aufschreiben und mache es doch nur halbherzig, gerade wenn es notwendig wäre.

Der Übermensch in meinem Kopf, der ausgeschlafen und kalt geduscht noch vor der Arbeit die Zeit für Meditation und Sport findet, der redigiert auch vor dem Frühstück noch die seitenlangen Notizen vom Vortag. Der ist aber auch nicht besonders hilfreich. Weder als Vergleich noch als Ideal.

Wie alle versuchen kein Gesicht zu verziehen, als die Therapeutin noch mal erwähnt, dass alles, was in der Gruppe passiert und besprochen wird, auch in der Gruppe bleiben soll. Niemand hat Lust, über die Decknamen zu reden, mit denen er von den anderen erzählt, aber ein bisschen Neugier, ob jemand mehr als man selber auf Google finden konnte, sehe ich in den Augen auch. Vielleicht ist das alles eh vor allem ein notwendiger performativer Akt, um uns gegenseitig unsere guten Absichten zu versichern. Macht euch keine Sorgen, ich respektiere euch und passe auf. Nein Mama, ich nehme natürlich keine Drogen.

Früh am morgen, noch vor dem Sonnenaufgang und dem ersten Geburtstagsgruß liegen zwei wach im Bett. Es gibt noch was zu klären:

[…]
„Tut mir leid, dass ich manchmal so ein Grollberg bin.“
„Grollberg gefällt mir.“
„Was bist du?“
„Eine Zimtschnecke. Klein und weich und warm und aufgerollt.“
„Und was passiert, wenn die Zimtschnecke nicht mehr alles fest- und aushalten muss?“
„Dann geht sie auf, und zwar richtig, sprengt erst die Vitrine, dann die Schaufenster, quillt auf den Bürgersteig, bringt das Haus zum Einsturz, verwüstet den ganzen Straßenzug, es gibt hunderte Tote, ein ganzer Stadtteil für Jahrzehnte unbewohnbar.“
„So schlimm?“
„Unter Naturkatastrophe mache ich es nicht.“
[…]

Nackt in ein Bett frisch geschlüpfter Kastanien schlüpfen.
Ein Bällebad für Erwachsene mit Herbstgefühlen.