Keine Ahnung, ob ich feige und schwach oder mutig und stark war und bin. Wahrscheinlich wie immer beides und weder noch je nach Blickwinkel, und was zählt schon der eigene, aber trotzdem treibt es mich um.
Ich sitze neben meinem Fahrrad an einem Bach, ungefähr 30 Kilometer nördlich von Moabit unter einer alten Eiche, die ich erst um Erlaubnis fragen musste, bevor ich mich unter sie setzen durfte, aber das fällt mir erst im Nachhinein auf. Ich wollte eh nie zum Stein auf der anderen Seite des Feldwegs, sondern immer an den Stamm. Der Stein war nur der Wartebereich, um anzukommen, aber auch am Stamm komme ich nie ganz an, packe mein Schreibzeug nie aus und fahre dann doch wieder zurück.