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Geburtstag im Kleingarten. Die Gespräche verstummen immer kurz, wenn eine Regionalbahn vorbeischleicht, etwas länger bei einem ICE. Will jemand noch … Kaffee?

Ich notiere selten etwas auf losem Papier und bin vielleicht auch deshalb nicht gut auf den Windstoß vorbereitet, welcher den wirklich dringend Kontext benötigenden Zettel auf den Balkon unter uns trägt. Falls Sie meine Handschrift entziffern konnten: Es ist nicht das, wonach es klingt.

Das winzige Klo hat hohe Decken wie ein Aufzugschacht. Hier sitzt man klein, um Großes zu verrichten, kann ungestört hoch stapeln. Alle reden von Weitblick, hier zählt der Haufen.

Haben die beiden eigentlich einen Notfallplan?
Nein, nur verstrahlt-bröckelnden Optimismus.

Natürlich kümmern sich Menschen umeinander. Auch beim letzten Treffen der Selbstmordattentäter schmiert jemand Schnittchen.

Hitzebrechende Bomben mitten in die Sonntagsmelancholie.

Überall diese Kunst, wie eine beim Zähneputzen erspähte unaufgeräumte Küche. Und in den Schatten kauern Analytikerinnen mit Stempelkissen und tintenverschmierten Fingern.