Am Vorabend vor Obama erzählst du von 30 cm Pizza für zwei Euro und ich weiß, wer mein Messias ist. Zum schönen Realitätsverlust wird ein Hormoncocktail gereicht, und noch ehe ich mich nach der Kellnerin umsehen kann, rede ich mir auch schon ein, wir hätten den Trip unter vollständiger Kontrolle.